Migalhas de pão (trechos)

Por isso não me constituo partes,

afundai-me em teus cadáveres,

num lodaçal dos teus buchos,

onde me pesam as pupilas

por teu ósseo lambida

neste ir que me empuxo.

Encolhido em vísceras,

em cancros hereditários deste meio,

fazem-me ações empíricas

no espinhaço dos meus ermos.

Sem ouvir Érato, a lírica,

sonho nestes bancos do Desterro,

a fugir dos enterros, vergado,

olho meu corpo defumado

por estas terras que acabrunho

uns poucos dos meus fracassos

dentre adubo um tanto imundo:

ó podridão dos meus passos,

deitado em fim cerzido

do oco que me espaço,

em teu Ser no caos do érebo

do fogo que me esgarço,

no peso do teu érbio:

verborréia em cuspe gástrico,

jorrando provisões de nada

até nada me ser de provisão,

plantando vendas fiadas

no comércio Dois irmãos,

um cético na dura estrada

descendo aos sins e aos nãos.

Há-me então no fora ou no dentro,

quando não rasgo o que foi ontem,

onde pasto e varo adentro

cubículos à hora de anteontem,

aqui, quando não venho

à revelia da planície aos montes.

O final que me principia

é o início não me tido,

posto que não me viria

adentrar o malcabido,

e cabo no que chia

às dores do corpo Cristo.

Ó papeladas em mim purulentas,

tantas chagas sem mínimos,

cheio de ti piolhenta

que me trazes ao íntimo

a placenta lamacenta

donde nasci tão ínfimo.

Ó corpo de dorso prostrado,

deitado e colhido em vão

na árvore do fruto escamado,

da fruta que sorve Adão

e faz um tão mudo pecado

no resto em migalhas de pão.

Embora desta alçada parto,

sigo uma palavra prenhe,

levo um feto em mim guardado

como o ter-te que tem-me,

e nasce o que é malogrado

de um resto de sêmen.

Varro os farelos do assoalho

a pô-los em papéis,

temperados com sal e alho

pra comer o que me és,

apesar que pouco valho

nestas brisas de marés,

nestas águas ofegantes

onde vai um quê de sonhos,

só por irem navegantes

rumo ao leste sem outono,

horas passam, passam instantes,

passa o nada que me ponho.

O sol posto perto às partes

faz-se idólatra de alguém.

Ó tudo que não é arte!

Ó tudo que não convém!

Sou-me tuas partes

e sobro o teu ninguém.

São vermes que nos comem

na fissura da maldade,

curtas e de poucos nomes,

quantos “ânus”? Tua idade?

Um século que nos consome

aos pés de podres carnes,

devorando aos orifícios,

desde a boca ao reto,

e sem tempo pelo ofício

crucifico-me: -tragam os pregos,

matam-me qual Cristo!

cospem-me aos egos...