Tetas de um poema

Poemas de um ser reumático

após sóis de tendões,

como o foi o rogo apático

do senhor e suas sezões,

membranoso Orfeu asmático,

não funcionam-lhe os pulmões,

sem a estréia dos membros

esqueléticos de um tísico,

sem o bromo dos menos

na calvice dos mitos,

erguem-se os templos

em sepulto de um quisto.

Ah! Que verbos ortodoxos

renascidos tão crus,

sob um pó de dióxido,

sob a índole em us,

sem qualquer pago óbolo

de  um cínico nu.

Ó maternal crucifixo

no eclipse das órbitas,

materiais de um maldito,

promoção de uma ótica,

meu sudário tangido

no suor das duas horas.

Minha ferida, meu pus

Minha insistência em descer é a essência do meu mal,

não encontrando coerência no que me enreda, mas

tão-somente na cicuta, benévola às minhas aspirações,

às minhas esperanças em cinzeiros, recheadas de homens

e mulheres petrificados, ao redor de uma foz turva,

enchendo-me de socos e porradas, sorrindo às crenças

de outrora, de alfarrábios vindo em século vil, de uma fé

feita do que foi senhora e do que goza ao podre, à frente

do que é cosido em bestialização, deteriorando manhãs

na solidificação das sezões de duas cabeças. Embora insista

ao esgoto e às ratazanas, prefiro a chuva, sonhar quimeras

alheias, rasurar cancros em paredes, sem oferendas a oferecer,

sem a cobrança de dízimos santificados, mas apenas sonhar,

já que mortificado estou sob este telhado de fardos, sustentado

por pilares de desconhecidos, na persuasão dos eloquentes.

Nessa sisudez me admito, e para quê sorrir? Para fingir

auto-ajuda? Arre! Sorriam para mim os apodrecidos pelos contratos

e paradigmas, os leprosos e cancerígenos, pois é o que somos

caro poeta, caro misantropo, somos as vísceras dos humanos vazios

e abastados do tudo que é nada.

Grupo de Laocoonte

Daqui permaneço hesitante, sei que pereço
na aurora dos porcos por me ser o que fui-me.
E que tua matéria me ponha do avesso,
cobrindo-se em erma pompa Laocoonte
na espessura do gesso da tua função de gume,
por debaixo de nenhum sol que sois-me Vênus
qual outrora sóis afundados em ataúdes,
num fosso e mais um vasilhame pequeno.
No início, constituir musas com Mnemósina
no leito seco que desfez-se informal,
nas costas longínquas foram os deuses embora
ao finito humano preenchido em cal,
qual verborragia que se não faz Obra
qual síntese idílica sem lhe ser formal.

Carta

Cara parede deste quarto:

Segues teu caminho e tua doutrina, pois a minha

eu mesmo crio. Odeio-te por lhe falar deveras e

sempre permaneceres surda à toda esta sinfonia oca.

Quanto mais falo, vejo e ouço mais vontade tenho

de me adentrar ao Hades em busca do desagrilhoamento

da excessiva faina das Danaides. És uma das Danaides

e nada tens de inopinado. Estás engaiolada qual um pássaro

cheio de saudades.

Por um acaso sentes repugnância pelo

vazio? Temes os desvãos do que seja longínquo? Por que

ainda insistes em falar de amores?

Não sabes o quanto me transtornas esta sua forma convicta

de falar-me. Queima-me com sua súcia de inquisidores!

Queima-me junto com este contrato social que nos cospe

e te faz sorrir em concomitância de rebanho!

Por isso continuas macilenta e fincada neste assoalho postiço.

Por isso aplaude com entusiasmo qualquer verdugo benfazejo.

Mas perante a ti permaneço-me calado.

Não mereces ouvir-me.

Apenas sorrio internamente de tua boca enxovalhada e

de tuas palavras insípidas em congruências que faz-me

crer que estou no fim. Não sou a ponte como dizia Nietzsche,

não sou o elo, mas sim o fim.

Andas insistentemente qual burro de carga, com viseiras laterais,

a olhar somente o que há à frente.

E assim sorrio para as estrelas e de todos os que se não deixam

gritar-se nesta planície umedecida. Sorrio de ti parede macilenta.                   

Versos Sujos (trechos da primeira parte)

Às vezes, sob o podre,

ressuscito como se fosse

o soluço de um insano,

no gogó de outra matéria,

no que antes pudera

se limpar em sangue e pranto,

no telhado de cacos e fezes,

entre os ímpios e hereges

ao raiar da sacristia.

Ferindo ao que urra

no orgasmo das putas

e do negro à alforria.

Que sabor tem o mundo

em paladar de vagabundo?

Talvez de algum musse,

recheado de quimeras e cuspes

no estar, noutro estrume,

na tua teta que muge.

Badulaques...

E durmo tarde, sem abrigo,

na cegueira das crendices

ladeadas em jazigo:

jaz aquele quem disse

os segredos do que fora

sangue de mim, gastas hemácias,

defunto que em nódoas escoa

o pus da úlcera casta,

puindo a linha, cosida e posta

no coser-me de nada,

tempo em quilo de bosta

qual sabor de uma baga.

Ah, já percebeste?

Vais passando tua matéria,

junto ao corpo deste.

Vês? Entopem-lhe a artéria

e devoram-te os pâncreas,

põem-te as gotas do fim

no nascer do goro à ânsia,

no passar do porvir.

E assim me consome a sede

de beber o próprio ego,

de beber da seiva o leite

e da flauta o céu de Febo,

à procura de um alguém,

onde baste a solidão.

Em cativeiro fui refém,

pouca água, nenhum pão,

um poço de dias bolorentos

e à fundo estar os outros,

outro corpo em cimento

no raiar, no transposto.

Passam os séculos e o agora

e nenhum soldo me compra,

sequer o que me sobra

de uma obra não pronta,

do meu cordão umbilical,

nascido no domingo,

em um mês formal,

no berço em que mínguo.

Dor interna

Ó minh’alma,

vi ao podre de tua agonia

ao passar-te em vil fosso,

no coser de tua ânsia,

naquele domingo de quimeras.

Ó alma minha,

saciada pelas vermes humanas,

sacia-te da minha marmita

e do meu labor provinciano

e vai-te!

Vai-te até não poder mais

Sobrenome

Não me nomeio à tua doença,

tampouco à cor do sol-posto,

algum rosto, coisas densas,

aquilo às bostas de um fosso

quando a encontro às pencas

cosendo as faces do oposto

de um mal-estar que me empenha,

tangendo o eu-próprio e o teu-outro,

aos burgueses, ao malogro gozo,

um acinzentado que interpela:

“qual a utilidade de um morto?

Qual o sobrenome das merdas

ao nomear-me em sobrolho

desta vileza tua que me empesta?”